La siguiente selección de poemas fue tomada del libro “Árbol de Navío”, publicado por Cuadernos Negros Editorial (poesía, volumen 34) en Calarcá, Colombia.
Éxodo
Rodeamos el olvido
Para llegar al otro límite
debemos caminar por muchos días
ruinas laderas estrellas de mar
una huella tras otra
haciendo un mapa al precipicio
Tropezamos con los huesos del ferrocarril
que serpea la montaña
como un cadáver condenado al tiempo
donde su canto se devora
Antes de perdido el sol
los niños corrían a alcanzar el tren
que se fundía en la espesura
cantaban con las bocas que extendía el humo
todos los amaneceres secretos
elevaban sus esquirlas
Ahora evitamos el rumbo
ponemos la historia en dirección al viento
y cambiamos el caudal trocamos catalejos
en el cruce de un abismo a otro
de una estación a otra devolvemos las agujas
enterramos el carril
Nos vuelve la piedad con un respiro
volvemos
mejor terminar pronto
El abandono es esta sed que queremos sepultar
Zapping
Mi padre frente al televisor
sentado en el sofá
acomoda el mundo.
Lo he visto repasar la historia de sus manos
en los setecientos canales que a diario desacera
llamar al árbitro por el mismo nombre
y a la reina de Inglaterra burlar por su
extraña forma de sembrar un ataúd
¿De qué trazos invisibles está hecho el mundo?
A mi padre le basta con lanzar una mueca al vacío
para cambiar el destino de los hombres,
la ciencia, el pasado.
De las bombas que rugen en las selvas
se va hacia los rugidos de un león
bajo un sol dinástico
y de la rosa de un septiembre negro
decide mejor pisar las aceras de una ciudad gótica.
Todo puede pasar en el azar de la tierra
hasta una noche atravesada por un rayo de hielo
que el silencio deshace para que nadie vea.
Nadie mira la luna que repta
hace mucho no se transmite en vivo y en directo
ninguna alunización.
La última vez todos corrieron buscando un candil.
La lluvia cae sobre la noche
y mi padre sube el volumen para desaparecerla,
también he visto el viento adolorido
y curar en un comercial su enfermedad.
El mar se puede contemplar en el 116.
Un maremoto en el 312 arrasa una prisión.
Los extraterrestres llegan al 569.
Muere un domador de faros en el 92.
El tiempo se acaba en el 46.
Mi padre frente al televisor
sentado en el sofá
acomoda el mundo.
Inventario uno
Todo esto que vemos
puede estar en un sueño
que alguien nos contó.
Uno de nosotros pudo ser
el personaje en la caldera
o tan solo la hoguera,
su ceniza.
Otro, quizá, la humareda, el leño,
la agonía.
Al de más allá
que nunca vemos
le pudo ser signado algún desagüe
aunque en su piel
siempre la sequía anochezca.
Alguno tuvo que ser
el deshielo
la lengua que voraz nos sumergió.
Pero siempre despertamos siendo orilla.
Con el traje ileso de las apariciones
nos miramos a los ojos
durante el día
buscando recordar dónde encallamos.
Todo esto que hacemos
puede estar en un sueño
que alguien olvidó.
El peatón del aire
A la manera de Eugéne Ionesco
La calle es un invento.
En esta calle donde pasan veloces retrovisores
un día el suelo tuvo margaritas.
La noche lo ilumina todo.
Imagino que incluso
árboles hubo para darle un cielo
al viento y sus trinos.
Serpientes se deslizaron eternas
desde este andén que ahora se desmorona,
hasta esa otra hilera de pies
que las señoras pisan, una tras otra
cansadas.
Invento que alguien puso aquí
en esta esquina
y en ella esta señal donde un hombre
sin rostro
cruza otra calle imaginaria,
con su pie estirado eternamente,
blandiendo un bostezo o una sonrisa,
nunca lo sabremos
solo pretende simular que camina
pero de tan alta que la ponen
puede pensar el ser de la señal
que es un hombre que anida
donde antes hubo un árbol
un sorbo de viento
un girasol que murió de murmullos.
Este cruce es otro invento
la dirección a la que voy es otro invento
la suma de números no alterará
la resta de pasos que doy y conozco.
¿Y si hubiera sido allá donde la sombra se recuesta?
¿Si hubiera sido en clave de volar o firmamento?
¿Nos detendríamos a pensar cada vez que tropezamos?
“Señor peatón cuide bien sus pensamientos,
en este se debe pensar muy detenidamente
sobre la cirugía estética que se ha hecho el tiempo”
es decir, que mientras pongo aquí un pie
la forma en que dimensiono el lugar que avanzo,
el sitio que soy ya es rumbo conocido,
un mapa al que asisto de vez en cuando
solo cuando estoy despierto
por esta ruta que me lleva hasta otra vía
y luego desaparece para posarse en otra hoja
que quizá sea un recuerdo
un corazón absorto
un ojo peatón que salió sin dueño a buscar miradas.
La calle es un invento
el rumbo que tomo es otro
también el hueco en que tropiezo
el ojo que saludo
el color del peatón
el respiro, no
menos ese respiro que atraviesa
calles y carreras a su antojo.
De este punto que puede ser
el fin del mundo
tropiezo con un sismo,
la gente corre despavorida
cinco punto cinco en la escala de Richter
no era una esquina, ni un soplo, ni un cielo
sino un epicentro, me dicen.
Vine a saberlo pronto,
sobre esta grieta oscura que florece.
Fe de erratas
Se extingue el aire no el vuelo.
Falta la voz no el silencio.
Duele el amor no el recuerdo.
Muere el sonido no el vértigo.
Brota el temor no la lágrima.
Pesa el fin no el tiempo.
Jorge Valbuena. Facatativá, Cundinamarca, Colombia, 1985. Magister en Estudios de la Cultura con mención en Literatura Hispanoamericana, Universidad Andina Simón Bolívar, Quito, Ecuador; Especialista en Creación Narrativa de la Universidad Central; Licenciado en Humanidades y Lengua Castellana de la Universidad Distrital Francisco José de Caldas. Hace parte del comité editorial de la Revista Latinoamericana de Poesía La Raíz Invertida. Autor de los poemarios La danza del caído y Pasajera de agua, publicados por El ángel editor, Quito, Ecuador, 2012-2014. Recientemente se publicó su libro Árbol de navío, Editorial Cuadernos Negros, Calarcá-Quindío. Promotor de lectura y gestor cultural. Actualmente es Director de La Escuela de Literatura de Facatativá.
Semblanza y fotografía proporcionadas por el Jorge Valbuena
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Nora Lucía Alfonzo Jaramillo (jueves, 29 agosto 2019 02:45)
Me leo en tus letras!
Gracias por tu obra (_ _)/"