Poemas de Consuelo Nieto Ortega

Elefantes morados

 

 

 

Hay un paciente en la cama 215, el de la 215, siempre

 

le dicen así los galenos con piel de lobo y disfraz de

 

sepsis; el paciente, el agresivo, el que grita de madrugada

 

y gutura a medio día, el que tiene una hermana hermosa

 

con las ojeras hasta el suelo, el que tiene una hermana

 

que le canta, le cuenta, lo abraza, le busca la mirada, no

 

hay mirada, él ya habla con alguien más.

 

 

 

El de la 215 mira curioso a todos lados, con esa

 

peculiaridad pueril, con la baba en el regazo; en el

 

espacio para mi café yo imagino que ha de ver las

 

paredes blancas del nosocomio como una cárcel en

 

tonos verdes

 

morados,

 

tornasol,

 

hoy nos amaneció en negro.

 

 

 

El paciente tiene sujeción gentil y se ha macerado las

 

muñecas del enojo, de la desesperación, de que no llega

 

su hermana, no llega Lucía.

 

 

 

Hoy me ha tocado ir por la muestra de sangre del

 

paciente de la 215 y no puedo dejar de otearle, de

 

preguntarle en silencio, de al igual que él esperar a que

 

llegue Lucía, ha de ser que su necesidad me angustia

 

tanto como la mía.

 

 

 

Ha llegado Lucía, le sonríe, le mima,

 

Lucía acaricia su frente perlada de voces que no

 

[lo quieren más,

 

Lucía le besa la línea fronteriza de algo

 

[neblinoso llamado cordura,

 

Lucía lo calma y me deja trabajar.

 

 

 

Ese día ella se fijó en mi presencia por primera vez y

 

atisbé en su mirada una grieta, en su media sonrisa la

 

agonía, en su aliento el cansancio, en Lucía el miedo;

 

Lucía me ha dado las gracias con la voz cansada y

 

áspera de fumar de madrugada y bañarse con agua

 

fría para llegar a cumplir con su jornada…

 

 

 

Hay un paciente en la cama 215 que nos mira, al menos

 

eso creo, y hace amago de también querer charlar, pero

 

mejor regresa los ojos al techo y a su frenético vaivén.

 

Mañana le dan el alta, mañana cambia de escenario en

 

el mismo tren.

 

 

 

 

 

Octópoda.

 

 

 

Somos un sentir invertebrado, un organismo complejo, un platillo mediterráneo,

 

a veces no somos,

 

somos un constructo que nace de la vista

 

 

 

        del texto

 

 

 

               del tacto

 

 

 

                      del sexo

 

 

 

                         de algo parecido a amarnos.

 

 

 

Somos necesidades que se comunican con ventosas

 

palabras que acallan en atmosferas acuosas,

 

el ruido atribulado de afuera se hace espeso

 

en el beso bajo el agua.

 

 

 

Nuestro amor es un molusco maleable,

 

se cuela entre tus dudas,

 

se expande en mi existir de piélago,

 

somos prolongaciones nerviosas donde perdería una extremidad para prenderla a tus manos

 

 

 

    sin dudarlo,

 

 

 

           sin dudarlo.

 

 

 

 

 

Tenernos:

 

es asumir la postura deimática de tu costado,

 

el camuflaje asustado del mío,

 

la simetría corpórea sin aire,

 

es no afianzar el camino a flotarnos,

 

 

 

            entender el arrastre.

 

 

 

   Tú y yo

 

 

 

ser más que uno

 

 

 

                con todo y su transparencia,

 

 

 

 

 

dismorfismo

 

 

 

 

 

 

 

          y bioluminiscencia.

 

 

 

 

 

Malamor.

 

 

 

Después de un tránsito derrotista hice puerto contigo,

 

nectarívora de mis amores.

 

Viniste

 

envuelta de la taquicardia ansiosa,

 

chupamiel de las plumas iridiscentes

 

del vuelo violento hacia atrás que saborea mis pecados,

 

de tu lengua dulcísima ante mi deseo en flor.

 

 

 

Tu partida fue el anuncio de lo muerto,

 

chupamirto con alas cojas,

 

el amor como una súplica veloz no alimenta el jardín que queremos

 

y no tenemos

 

y ya no te cabe,

 

digo tu nombre cada estación y si llueve lloro

 

 

 

mis hojas secas

 

las pisas,

 

 

 

malamor.

 

 

 

 

 

Carnivorus

 

 

 

Morder el centímetro exacto que divide la piel donde termina su clavícula e inicia su pecho, paladearlo como el animal famélico que soy, beber de su sexo el agua necesaria para tragar mi deseo, chocar en sus caderas mis olas y en su saliva naufragarme, rozar con los labios la cara interna de su muslo que hace las veces de durazno terciopelo.

 

Quiero comer entre sus piernas

 

y que escurran decilitros de gritos:

 

 

 

más adentro.

 

 

 

Escondo dudas y sudores en su vientre, las sábanas/mantel se escurren por su cuerpo, clavo las uñas en sus costados condimentados de otros nombres y otras hambres.

 

 

 

Ella.

 

Comer con las manos,

 

lamerme los dedos,

 

sorber de su plato,

 

masticarle con la boca abierta,

 

subir los codos a su mesa.

 

 

 

 

 

Espinal.

 

 

 

Deslizo la falange distal del índice derecho en cada una de tus espinas

 

            mujer borboniana

 

            mujer aguda

 

            mujer apofisiaria

 

            mujer pez.

 

 

 

Me descubro en el camino táctil que te anda a bamboleos

 

desde tu axis

 

hasta el sacro

 

            mujer cuerda floja

 

            mujer que da sed

 

            mujer que me da la escoliosis de cada día.

 

 

 

Mi cabeza se cuelga de tus iliacas

 

se quiere romper,

 

las extremidades adormecidas

 

            mujer hernia

 

            mujer herida.

 

 

 

Y leo en tu braille óseo

 

que solamente eres mía

 

y gritaron mis manos

 

y luego vino el silencio

 

 

 

 

 

y luego vino la espina.

 

 

 

 

 

Ruedamierda

 

 

 

Mi tránsito lento con las trazas de la nueva porquería

 

lo escatológico como un rezo o una manía,

 

he cambiado de casa a trompicones,

 

de planes,

 

de sexos,

 

de miedos

 

y de nuestros adioses.

 

 

 

He tenido incontables ocasiones para verme con las manos vacías,

 

las protorácicas empujando bolas suicidas,

 

sé perfectamente de qué hablo cuando pronuncio las palabras

 

 

 

incertidumbre

 

 

 

desesperanza

 

 

 

angustia

 

 

 

o despedida.

 

 

 

He mudado 16 veces de recubrimiento, ecdisis que me expone la carne viva/muerta en cada encuentro, mi exoesqueleto encostrado desmemoriando los roces, he sido un callo alimentado por mujeres lesivas y las consecuentes decepciones.

 

 

 

16 veces me he hecho de la mierda y su reflejo mortecino, el amor la crisálida que eclosiona hacia adentro, fui un animal kafkiano que despertaba con dudas y se imaginaba mejores biografías en las arrugas del techo.

 

 

 

 

 

Me he mudado 16 veces del incierto,

 

mi naturaleza pelotera enuncia alto y fuerte

 

llano y quedo,

 

que la partida también puede ser

 

un punto de encuentro.

 

 

 

 

 

Pensaba que me dolería más cuando te fueras.

 

 

 

Pensaba que me dolería más cuando te fueras, pero no fue así, simplemente tomaste una bolsa llena de mi basura y la remolcaste a tu acera fría de apariencias, te limpiaste los pies de mis lágrimas de lodo y mi amor a manos llenas, se te extravió como siempre la llave y corrí como perro a buscarla en tus olvidos, me dejaste unas notas en el frigorífico que anunciaban que todo sería mejor porque alguien estorbaba aquí y no eras tú, dejaste la mesa puesta donde te servía mis ganas mientras mis demonios se amanecían con tu café,

 

te fuiste

 

y estuvo bien

 

y esperaba que lo hicieras,

 

incluso

 

pensaba que me dolería más cuando te fueras

 

pero sólo me morí por dentro

 

y no me dolió más ...

 

me dolió de a de veras.

 

 

 

 

 

                                                         Platos rotos

 

 

 

El intestino como una boa gigante que traga mundo y quiere reventar,

 

siempre más,

 

siempre más,

 

un hambre insaciable de lo podrido, hacer más consistente la mierda urdida por las migajas de su pan. Los buitres sobrevuelan el autoconcepto, las hienas se cagan de risa mientras me tomo una selfie jurando que mañana se me va a pasar,

 

mi mano derecha apesta a sueños infectos

 

                                            se me cercenó el pulgar.

 

 

 

El intestino como un gusano en tonos marrón que burbujea con los problemas ajenos en salmuera, arde con la bilis que vomitan los cocodrilos/mamá, una prolongación visceral que se pone a secar bajo un sol que quema. Mi monstruo repta sobre hígados

 

se arranca la venoclisis

 

y de paso la ansiedad.

 

 

 

El intestino como un recordatorio de 16 años en que todo ha venido a encostrarse y cicatrizar, como un anacronismo cíclico, donde crecer se medica, donde morir se predica, mi cabeza es el agua estancada de donde beben parásitos y mamíferos de ciudad,

 

los elefantes empiezan a llover,

 

se me hincha el vientre,

 

lo jugos comienzan a manar.

 

 

 

Le cuento mis escombros a los remansos sordos,

 

fracturando la porcelana

 

me sumo al efecto mariposa,

 

un desfile de animales sarnosos,

 

 

 

 

 

alguien en Tokio pide una sonrisa.

 

 

 

 

 

Pater Noster.

 

 

 

Padre nuestro

 

de mi ciudad cada vez más atribulada

 

de los gases que nos sofocan

 

de ellos los próvida,

 

que estás en el cielo

 

tú extravío celestial de pantone gris

 

desde arriba nos miramos tan eternos,

 

santificado sea todo lo perdido en tu nombre

 

venga a nosotros tu reino

 

pero no las migajas que se anidan en tu pecho,

 

hágase tu voluntad

 

no la de nuestros criptotitiriteros

 

no la de los feminicidas

 

no la de los gobernantes con piel de cordero,

 

aquí en la tierra fangosa, como en el cielo

 

danos hoy nuestro pan de cada día

 

danos una vez a la semana carne,

 

perdona nuestras ofensas

 

perdona que pedimos mucho con la fe por delante

 

perdona no estar de acuerdo con la abnegación

 

perdona decir que el libre albedrío era echarnos de casa de manera elegante,

 

así como también nosotros no perdonamos a los que nos ofenden

 

            en la vida real la otra mejilla se cuida con uñas y dientes,

 

no nos dejes caer en la tentación

 

y líbranos del mal.

 

 

 

Amén.

 

 

 

 

 

INFIERNO GRANDE

 

Mientras camina por el vecindario, detiene la mirada en el noticiero vespertino, que está en la tele que se han podido agenciar los de la familia compuesta/descompuesta: uno más en la lista arcoíris. Es como si pasara un auto a más de ochenta kilómetros cuando vuelan las mariposas monarcas; no hay respeto, no hay nada.

 

Se ha muerto el hijo de alguien, no se ha muerto: lo han matado. Ese al que se le volteaba la mano y su padre golpeaba para ver si se hacía más hombre, o mínimo, más humano. El hijo de Doña Mocha, la que pedía mucho a Dios por la salvación de su oveja chueca, ayuda para su hijo el afeminado. Las habladurías se hacen presentes en los quehaceres del medio día, entre las refriegas y el lavadero de piedra, entre las manos cuarteadas de jabón y detergente, cuando Doña “me sé los mejores chismes” saca las sábanas y abre la boca, y empieza la recapitulación interminable de aquellas a las que mataron, y se lo merecían, la lista de las trans:

 

Trans/segregadas

 

Trans/agredidas

 

Trans/humilladas

 

                                    Trans/asesinadas

 

Y lavan las señoras de la vida políticamente correcta, tallan la ropa de los maridos patanes, que las golpean y les regalan flores, los que cogen como bestias y traen el papiloma de cada día, los que después de unas cervezas desconocen al compadre. Las señoras limpian, se cubren los moretones y dicen que sólo Dios sabe lo que hace.